Vida e Morte

Treze anos de idade. Seus olhos já viram muita coisa. Saber que tudo aquilo que vivera era, agora, apenas aquilo. O tão pouco de vida, o tão pouco de experiência. Era difícil ouvir aquelas palavras e não demonstrar nenhuma reação. Na verdade, era impossível. Ela sabia que não terminaria o colégio e não assistiria até o fim da novela. Não iria se casar, como sempre sonhara. Não teria quatro filhos, muito menos um casal de gêmeos. Não viajaria o mundo ao lado da felicidade. Não conheceria as próximas décadas. Nem a próxima primavera. Talvez este seja o último fim de ano para ela. Será que vale a pena começar o ano se ela não irá terminá-lo? Suas unhas roídas apontavam o nervosismo que ela sentia. Ainda mais naquele momento. Era tão linda. Antes de tudo. Antes de nada. Prometeu para si mesma que pensaria positivo e que teria esperanças. Jurou que exorcizaria do seu vocabulário a palavra terminal. A única coisa que podia fazer era desabar em choros e desabafos desnecessários. No fim, ela não estaria mais aqui. 

O médico engoliu seco e disse: - Me desculpe, mas você tem no máximo mais 3 meses de vida. - descruzou as pernas e tornou a cruzá-las.  

Não sabia o que responder para o doutor. Apenas revirou os olhos em busca de palavras e as vomitou sem pensar: - Feliz é a morte, que no fim sempre tem uma companhia. Triste é a vida, que no fim sempre é abandonada. - Ela havia se conformado. Pelo menos por hoje.