Anjos

(Antes de ler, uma trilha sonora)

Era meia-noite. Como todas as noites o anjo saiu à procura de mais um. Alguém que estava perdido. Alguém que queria ser encontrado. Avistou lá de cima uma mulher magra e cinza. Sentada embaixo de uma figueira, fazia figas de tanto nervoso. O anjo se aproximou dela para observar os detalhes do seu rosto esquelético. Percebeu um ar de mortalidade no piscar das pálpebras já cansadas. O anjo havia encontrado sua guarda. Tinha que protegê-la. Não podia deixá-la ser influenciada pelos outros. Ela estava naquela floresta e devia permanecer assim até o fim do trabalho. As asas negras se fecharam e os pés descalços tocaram as folhas secas ao chão. O estralar dos galhos denunciou a aproximação da entidade. A mulher sabia quem era e o que deveria fazer. O arcanjo Izrail se aproximou de Madelaine e viu em seu olhar negro qual era o instrumento necessário. O anjo da morte lhe entregou uma arma de fogo. O tiro ecoou pela floresta e o fogo logo queimou os galhos secos e retorcidos daquele inferno. O anjo se recolheu e voou para baixo. Madelaine levantou e subiu. Tudo ficou claro e ela pode enfim sair daquela floresta. Encontrou novamente o anjo, só que agora ele era maior, tinha seis asas. Era um querubim, apontava para o Céu e sussurrava em seus gestos o que ela devia fazer. A mulher havia engordado uns quilos, estava saudável e suas maças não estavam mais cinzas e apodrecidas. Uma gota caiu do céu e lavou todo o barro que havia em suas roupas. Pode ouvir, ao fundo, uma harpa tocando. Era seu despertador. Ela havia saído daquele inferno sozinha. Ela e sua arma. Ela e sua vida. Ela e sua morte. E a morte era a única saída para o impasse que sua vida fora encaminhada. 

Acorde antes que seja tarde. Durma antes que seja cedo. A noite passa muito rápido e o sol sempre aparece para clarear os pensamentos.

Minha Segunda Pessoa

O vento chacoalhava a copa das árvores e o olhar alaranjado do sol fixava o horizonte. Já havia começado. Pegou o espelho de dentro da sacola e se deparou consigo mesmo. Uma cena que durou anos em apenas três segundos. Como um objeto tão pequeno e frágil podia acusá-lo de ter mudado? Pensou em sua infância e lembrou da inocência que carregava na memória. Se alguém lhe desse uma faca, ele iria cortar todo aquele pensamento em vão.

Era a hora. O ponteiro corria para mais uma volta. A faca se moldava ao desejo do instrutor. Quero [...] profundas! Quero [...] simétricas! Quero [...] de leve e tortuosas. Eu quero e era o que importava naquele momento. 

Faca do dia: de serra. Motivo do dia: solidão compartilhada. Dia. Sem o sol, já estava noite. Mas o vento estufava o peito e subia ao palanque para gritar aos seus quatro irmãos que hoje era uma noite fria.

O estalar da carne atiçava os tímpanos feridos de tanta injúria. O sangue escorria aos poucos silenciosamente. O barulho era interno. Um sussurro. Não havia mais lágrimas como da primeira vez. Agora, o espelho denunciava um sorriso desconhecido. Ele não era mais o mesmo. Perdera o controle do seu autocontrole. 

Wie bist du denn?

Ainda parada, a observava. Ostentando-se do chão, era o centro das atenções. Toda de preto e prata. Delicada e poderosa como se pudesse derramar qualquer lágrima que desejasse. Não as suas, as dos outros. Ao lado, a menina estava parada com fones de ouvido e olhos inchados. Talvez seus pés também estivessem inchados. Afinal, a cerimônia tinha se alongado demais. O preto era ausência do branco. Pelo menos naquele dia era. Nenhum sorriso ou exaltação. Movimentos calmos e aleatórios. Um teatro de fantoches acorrentados. As emoções se escondiam. Tinham sido enterradas junto ao homem. O fone de ouvido sussurrava uma melodia que balançava os tímpanos da pobre pequena. Aquele não era lugar para uma criança. Aquele era lugar para mortos. E sua face pálida ainda tinha resquícios de vida. Uma veia poderosa esverdeava suas maças ríspidas e claras. Não eram sardas. Era terra mesmo. Ventilava com força por entre as árvores secas e molhadas. O cheiro era de um armazém de secos e molhados. Dois passos e olhou para trás. Não devia ter se arriscado dessa forma. Viu ela novamente. Agora maior, mais poderosa. Domadora. A dominada criatura vendeu-lhe duas gotas. Apenas duas. Logo a mão cortou o cair das mesmas ao chão de folhas marrons. E a música recomeçava. Os dedos balançavam no ar como se estivessem tocando a melodia. Eram dedos habilidosos. Era uma menina. Era a música. Era a lágrima.

Era ela. Domadora.

Louco

Porque o céu é azul? E as nuvens? Elas escondem algo do qual eu deva ter medo? Sinto que a cada pergunta estou falecendo mais rápido. Eu e minhas ideias. Não consigo mais escrever impessoalmente. A cada palavra, um corte. A cada corte, uma gota. A cada gota, um pouco menos de mim que se esvai junto com a vontade. Sinto-me confuso e perdido. Quem apagou a luz da minha vida? Não quero mais o sol. Quero a luminária artificial e simples. Quero um cubículo fechado e intransponível por quem quer que seja. Esse sou eu. Não tente me mudar.

Versus

Os antônimos são necessários! Você sabe o que é estar com frio, pois já se sentiu quente. Assim como sabe o que é azedo, pois já provou o doce. Se não soubéssemos da paz, não seríamos conta a guerra. Para tudo existe um parâmetro. E esse parâmetro é realmente essencial na nossa vida. Pense em um lugar escuro. O que falta nesse lugar? Luz? Exatamente! Se não conhecêssemos a luz, não teríamos como pensar na ausência dela. Os sentimentos também são assim, antônimos. Ser bom, pois conhece o ruim. Ser amado, pois nunca foi antes. Ser bobo, pois já foi sério em algum momento. Até a palavra antônimo têm seu antônimo. E ser feliz? Será mesmo que a felicidade e a infelicidade são antônimos? As pessoas felizes já foram tristes em algum momento da vida. E o mesmo acontece com os infelizes. Eles já foram felizes. Eu conheci a felicidade. Eu conheci o calor. Eu conheci a luz. Eu conheci a vida. Queria não ter conhecido.

Sono & Ócio

Uma menina com sono deitou em sua cama e morreu.
Uma menina com sono deitou em sua cama.
Uma menina com sono deitou.
Uma menina com sono.
Uma menina.
Uma.
Minha menina, durma bem.

Menos dez

3'42'' 'Temos nosso próprio tempo'

Em dez segundo, uma vida acaba e outra começa. Em apenas dez mil milésimos de segundo muita coisa pode acontecer. Um amor renovado, um amor acabado, um amor abalado e um novo amor. O tempo é sim mutável. Cada um tem a visão que quer dele. Se estou com pressa, ele foge como um passarinho da gaiola entre-aberta. Logo, se estou cansado e quero terminar tudo de uma vez, o tempo se torna amigável, e senta ao meu lado para conversar. E o pior é que ele não mede palavras. Enquanto você lê esse texto que eu demorei mais que 10 segundos para escrever, tem um asiático morrendo. E não é porque você respira! Fique calmo. É porque o tempo é apenas o guia da nossa jornada. Infelizmente, ele tem um pacto com a morte, e com a vida também. Tudo minimamente calculado. Cada segundo, cada piscar de olhos, tudo para irmos chegando perto do fim. Você pode me dizer: "Mas que pessimismo o seu!" Pode até ser verdade. O que me leva a crer que toda essa discussão está me consumindo. Meu corpo e minha mente envelhecem, fico esbranquiçado a cada dia. O tempo pelo menos nos ensina uma coisa. Ele nos conta, nos momentos de dificuldade, que estamos aqui porque queremos. A décima maior causa de mortes está ai para nos consolar. E existem as outras nove para nos salvar. 

Agora pare um pouco e conte até dez. Algo mudou na sua vida? Você pode dizer que não, mas mudou. Muita coisa muda. E esses dez segundos não voltam. Já foram gastos e você os escolheu como gastá-los. A escolha é sua. Não volte no tempo, apenas gaste-o consigo, contigo, comigo, com amigos, com ele mesmo.

Agora pare um pouco e conte até dez. Você novamente contou? Espero que não tudo.

10 pétalas

Ela tinha uma rosa com dez pétalas em sua mão. Todas lindas e avermelhadas. O cabo não tinha espinhos, mas a mão da menina tinha uma cicatriz. Ela guardou a flor em seu peito como se protegesse a um filho. A franja do cabelo escondia um sorriso estampado em seu rosto lindo, que mostrava um brilho em seus olhos verdes. A flor era frágil, assim como o coração da menina. Os dois estavam pulsando. Bailavam juntos como se a rosa pudesse ser quem o coração queria que fosse. Naquela hora ela era ele. Beijou-o e sentiu-lhe o perfume. Uma pétala se desprendeu do botão e caiu ao chão. Era o beijo. Foi dormir um pouco triste, mas ainda com os olhos brilhando.

No outro dia encontrou mais duas pétalas ao chão. Pegou-as e guardou em um potinho, assim como tinha feito com a outra. Eram os olhos e o sorriso. Trocou-se e foi tomar café. Fez suas atividades diárias ouvindo algumas músicas que lhe faziam entoar junto com a melodia. Mais uma pétala caiu. Era a voz. Guardou mais uma e decidiu escrever um pouco. Tinha o dom com as palavras quando estava feliz. Um vento bateu e mais três pétalas se foram. Eram as mãos, os braços e o abraço.

Já de noite estava deitada lendo o livro quando seu irmão chegou um pouco triste. Ela usou palavras confortáveis e aconchegou-o. Enquanto isso, mais duas pétalas caíram. Eram os elogios e a amizade. De repente a campainha tocou. Era ele. Ela saiu correndo e o abraçou. Mais uma pétala havia caído. Era a saudade. Apenas uma sobreviveu. Ele pegou a rosa com apenas uma pétala e a arrancou. Ele a disse que era o amor. E que esse estava guardado em seu peito.